Nu îţi mişca mâna,
uită tot ce a
plâns vreodată muntele acesta.
Lasă-mi surâsul
braţului meu să te prindă
şi, biciuită de
ploaie prin
obosita mea
minciună...
....adăposteşte-te, iluzie...
Afară, cai pustii
scot luna de după măguri -
logodnică
prădalnică a unui dor şovăielnic
ce urcă
nestatornic dinspre vale.
Spre tot ce a dorit
muntele întârziat în zare.
Nu regreta, oricum
durerea mea şăgalnică,
în iarnă îmi va
strivi pomeţii.
Îngheţând picurii sorţii pe amprentele
palmei tale ce
îmi mângâia obrajii.